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domingo, 26 de marzo de 2017

Mis libros de poesía


Amo mis libros, y sobre todo, mis libros de poesía. Algunos, ahora ajados y amarillentos, cruzaron el mar conmigo aquella vez. Llegaron en un baúl junto con mis diarios y unas poquitas cosas más. Sí, para cruzar ese mar era necesario un baúl, aunque el viaje fuera en avión.

Mis primeros libros de poesía. Muchos comprados en Plaza Italia, Parque Centenario, en alguna librería de Corrientes, fines de semana en los que andaba mucho sola por la Buenos Aires de los 80. Una ciudad que levantaba la cabeza y volvía a respirar. Yo, la flaneur. La que soñaba con ser poeta. Soñaba y leía. Y confiaba demasiado en la inspiración. Libritos de Capítulo, de editorial Losada, Lumen, editorial Argonauta, Libros Tierra firme, Compañía General Fabril Editora. Una colección llena de huecos, armada por lo que iba cayendo en mis manos o por pistas que iba siguiendo hasta a veces dar con ellas. En ese entonces amaba el objeto libro no por su aspecto estético -muchas de estas ediciones lo prueban- sino por lo que había entre sus tapas: las palabras sobre la página, las promesas. 

Como la concha marina lleva en su interior el ruido del mar, estos libros guardan el olor a humedad de aquella ciudad, la primera. Basta con acercártelos a la nariz para que ese aire pegajoso, ese riachuelo, esas manchas en los cielos rasos te envuelvan como una carpa. O como un útero. O como ese lenguaje que está antes de la lengua y que es lo más uno que hay, lo más carozo.

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